llega el domingo y de tiranda

Ya ha llegado el día del cumpleaños de la katxomari y ella con dos
regalos, el que se buscó ella, que por lo menos le ha cumplido para
rematar su día, y el nuestro, un bonito vestido para encontrar otro
regalo cuando mande a la mierda al de ahora. Su regalo actual, de
cualquier forma, es un joven muchacho majísimo. El estaba convencido
que yo tenía su edad. Angelico..

Nos juntamos tarde en su casa para cenar, srklein, lalalai, lalux,
jakapatas, katxomari y un servidor. Después de continuar un poco con el
debate iniciado en moglandia (de qué hablaremos cuándo deje esto yo?) y
a pesar de ser viernes, todos cansados, y que había que celebrar
convenientemente el pleaños, se pusieron a hacer marmitako. Estaba
buenísimo si, pero estuvimos 3 horas digeriéndolo y no había quien se
agarrara ni medio cepillo. Cada gota de agua que metíamos por el
gaznate, desaparecía instantáneamente al entrar en contacto con la
masamorrie que nos habíamos jincao. Entramos en el ondarra donde
volvieron a pinchar plácida y el niñotóxico, que pusieron music for
girls y a mi me dió por tirar dinero al aire de la emoción. La buena
música, que me pierde. Luego la noche ya decayó y yo me dormía por los
bares.

Cuando llegué a casa escuché un msg en el teléfono de una cosa del
concurso de la semana pasada, un papelín que se me olvidó que tengo que
solucionar antes del martes, así que ya no iba a ir a los madriles. Que
no se me vaya a jorobar el concurso por una mierda de papel.

Nos fuimos a la playa a tostarnos, yo más. Qué quemote facial dios mía.
Ahora estoy curándome con rodajas de pepino, que no quiero se me caiga
la piel a cachos.

Y a la noche volvimos a quedar, por ver si mejorábamos la pánfila noche
anterior. Pero katxomari encontró su regalo y decidió no desperdiciarlo.

Así que llega el domingo, resulta que hace mal tiempo, y aquí me teneis todo el día tocándome el jopo.

Y acabo de hablar con erpipi que tiene una entrevista el miércoles para
una compañía grandísima que está en los primeros puestos de ventas de
discos (el no curraría de lo suyo mucho, pero bueno), y como será de
cara al público, tiene miedo de que, aunque esté buenorro, tenga
simpatía y buenhacer, no le cojan por lo del... (no lo digo, porque se
me forma otra vez la tangana y no, paso, que este blog es muy
superficial y yo estoy muy agusto y no lo cambio por otro). Y si le
cogen también, no empezaría a currar hasta setiembre, y tiene la cuenta
corriente fosforescente en estos mismos momentos.

Está la cosa difícil...
3.7.05 18:32


(con voz susurrante...) empiezaaa... elll letiraap

Uan chu zri for! Letirap! Soy tu colegui leti, te voy a enseñar una nueva forma de bailar el letirap, puedes vacilar y te podrás quedar con todos los coleguis de tu misma edad...


Tengo un día tan, tan, que he estado a punto de dedicarle la entrada de hoy a esa infravalorada pieza de la música popular cual es el letirap. Recomiendo talmente su escucha, gracias a mi persona humana Maritrini ya lo tiene en su poder y por fin se ha desprendido de sus miedos, a la par que se le han caido de repente todas los puntos negros ¡y las imperfecciones le han desaparecido, queridas amigas! como se enrollan los tronkis...


Pero vamos a hacer que mi vida es normal y eso. Ayer me quedé en que me aburría como un hongo. Así que me dediqué a socializarme con un muchacho que leía hace meses y dejé de leer hace menos, principalmente porque pasaba mío cuando le dejaba un comentario. El ahora se justifica diciendo que era porque pensaba que yo era feo. Lo cual no le deja en buen lugar, y a mi me pone por las nubes, pero no retomemos el tema, que se me llenan los comentarios de babas. Es un muchacho muy simpático y agradable que comparte con erpipi un sentimiento de profundo aburrimiento que le provoca San Ostias, lo cual une, no creas tú que no. Y es que esta ciudad, lo mismo un día te torras (separado), que te titas (todo junto). Después de la segunda caña, se puso a llover y todos a casa.


Y hoy a solucionar el problema del papelillo que me faltaba en el concurso. Ya está solucionado y de paso me he pasado por el pueblo para ver la exposición que se ha montado con todas las propuestas. 21 en total, que son un montón. Había algunas realmente feas. Sinceramente me pregunto si no será un problema de que tengo la autoestima sobredesarrollada, pero mi proyecto, aunque le faltaba imagen para ganarse a los políticos, era el más bonico. Luego llegará la cruda realidad en forma de Muchasgracias por participar, sigue concursando, hay miles de premios!


Al mediodía.. Alegría!
4.7.05 23:23


desde aquí os lo digo, estoy hasta el coño de estas polémicas de mierda

(lo de "de mierda" es por chico y chica, eh? que naide se sienta
ofendido. yo hoy hablo de un tema así cualesquiera y luego vosotros
respondeis, pero sin liaros a tiraros de los pelos los unos a los otros
vale? ein churritas y chochetes?)

Los temas arquitectónicos son así muy neutros así que a ello me lanzo.
Hoy en el periódico daban la palabra a familias de bilbadinos que
habían comprado casitas en cantabria hace unos años, en primera línea
de playa, que salían con los rulos puestos a pegarse un baño. Tenían
licencia, tenían el visto bueno del gobierno cántabro. Hasta que un
grupo ecológico denunció las construcciones y un juez determinó que las
obras eran ilegales. Ahora toca derribo. Y el gobierno de Cantabria
dice esta morrolla infumable
ante las quejas de los propietarios. Yo no digo que los pobres
compradores tuvieran que saber que si el arena se metía en sus salones
era porque estaban demasiado pegaditos al agua, que la culpa
todatodatoda la tienen los políticos. Pero no pueden pedir que no se
derribe. Que pidan indemnizaciones que se caguen de esos gobiernos de
mierda. Que yo de quien estoy hastal coño es de esos dirigentes y esos
técnicos y esos constructores que llenan los espacios naturales de
construcciones y urbanizaciones (ahora voy de legal y tal, pero en
cuantito en mi puesto de responsabilidad de mi pequeña administración
me pongan encima la mesa los 600 minoyes le van a dar por ese sitio a
grinpis, que uno los principios los pierde con cifras desorbitantes).

Hace dos años estuvimos en cádiz. Hace diez años no iba ni la potitos
porque el viento de allí se te mete en el tuétano. Pero desde hace unos
años, va todo el mundo porque antes no iba nadie. Y claro, la maravillosa playa virgen se transforma en esto.







Esas son casas sin licencia que el ayuntamiento no se atreve a derribar porque se afecta a familias etecé etecé.



O el Cabo de Gata, en Almería, un espacio que era virgen, que era
desierto y ahora parece, desde el aire, un vestido metálico de
Pacorabanne.



Cualquier día no nos queda un resquicio de terreno por jorobar. Y eso
que lo digo yo, que como dice el regalo de la katxomari, somos uno de
los pilares del Sistema, con mayúsculas.
5.7.05 20:33


alberto, las cagao guapo

Cuando lo oyes por primera vez, te asustas y preguntas cómo, qué,
cuántos. Luego te acuerdas de los que conoces, que son cuatro. Y sólo
te preocupas por cuatro. Y le dices a erpipi que les llame. Todos
parece que bien.

Y luego ves las imágenes reales. Ya no importa si conoces a nadie. Ese
que sacan en la camilla que prefieres no mirar cómo está podría ser él.
Por qué no. O tú.. O tu madre.

Hay que ver esas imágenes para que esa tragedia no se convierta en una
cifra, de personas que se convierten en un número más al morir. Un
muerto es importante. Un muerto podías ser tú. O yo.

Hay que ver esas imágenes aunque duela, sobre todo porque duele.



Y después de esto, cómo seguir. Pongo una foto de algo muy simple, pero
muy bonito, y con lo que vamos a iniciar una competición de caras con
el señor MM. Hace unas semanas fotografié caras talladas en la madera.
Hace unos días MM hizo lo mismo con caras en las bajantes.

Hoy yo he visitado una casa del siglo XVIII, con una vivienda que no
había sido reformada desde entonces y que parecía que iba a aparecer
Nicole a decir aquello de This house is ours, this house is ours... Que
ma dado un poco de cague.

En un precioso edificio con unas carpinterías de ventanas con
contraventanas de cuarterones y estos detalles en la parte superior de
las ventanas:
7.7.05 21:51


la triste historia amorosa de mog (y I)

Se me acusa de no mojarme (yo más bien me acuso de no haber mojado) y
contar lo de fuera y no lo dentro. Así que hoy inauguro un relato por
capítulos que iré desgranando los días en los que no tenga nada mejor
que hacer.

Y esto empieza en el principio de los tiempos, en la prehistoria de
mog, cuando, en séptimo de egebé, medía medio metro y todavía veía
bien, o eso creía yo, que va a resultar que yo no era despistado, que
si cogía de la mano a la vecina del quinto diciendole "mama, mama, que
uñas tan largas te has dejado que pareces una pilingui" no era por
torpe, lo que pasaba era que veía menos que un topo y nadie lo sabía.

Y claro, con esa deficiencia visual y justo antes de la adolescencia,
me eché una novia... Que yo por aquel entonces no era muy alto. Pero es
que la muchacha era una pulga. Simpatiquísima y muy graciosa, pero una
pulga. Últimamente la he visto y sigue igual, e intenta hacerse ver
tiñendo su pelo de amarillo fosforescente y su cara con un bonito color
chocolate a la taza. Yo hago como que no la reconozco. Creo que ella no
se da cuenta quién soy. Éramos jóvenes y estudiábamos en un colegio de
monjas, y todavía no tenía yo ni pelos en los huevos, así que no
espereis un párrafo de índole sensual, que no lo hubo. Lo máximo un
beso. Para que luego digan que los de pueblo se inician antes.

Así que me cansé de tanto cine y tanta cocacola, y yo de quien quería
ser novio era de esa macizorra de octavo. Momento ridículo, que me
suben los colores al recordarlo, le envié una carta de amor. Creo que
no me volvió a mirar a la cara nunca más. Os podeis imaginar la carga
de profundidad de la carta a mi edad. Recuerdo que era una especie de
jeroglífico o algo, no te digo más.



De séptimo a octavo estiré. Y estiré. Me salieron los pelillos a la
mar. Y me creció. Mi madre por fin se dió cuenta que su hijo, además de
torpe, era miope. Y yo me enamoré esta vez de la pija del pueblo de al
lado, que venía en autobús al colegio de monjas del pueblo pequeño
donde vivía yo. Ella con su melenita lisa, sus pantalones marcando
hucha con los bajos por el tobillo y sus estuches de snoopy. No tenía
yo nada que hacer con mis gafas, mi pelopeluca rallaaunlado y mi
sobaquina de adolescente. Y además el empollón. A ella lo que le
gustaba era la caña que le daba el macarra. No que el moñas del niño
preferido por las monjas le escribiera poemas y le desenredara la
peluca.



Todavía no se me habían materializado mis deseos carnales, aunque de
vez en cuando me sorprendía a mi mismo deseando ser el elegido por
aquel tiorro para jugar en su equipo...



(próximo capítulo: de cuando dejé el colegio de monjas y pasé al
colegio de curas para estudiar el bú, de guatemala a guatepeor, y la
triste historia amorosa de mog que le rodeó a esa etapa)
9.7.05 11:13


la triste historia amorosa de mog (y II)

Lo que digo, un día de playa no es lo mejor creativamente hablando. No
es plan de que empeceis un lunes leyendo que si "el agua estaba tan
transparente que se veía el fondo", que si "con las gafas podíamos ver
los pececillos del pico del oro", o que si "a la tarde cambió la
corriente y se llenó la playa de algas, plásticos y otros residuos con
forma de compresa".

Así que me pongo al segundo capítulo. Recapitulemos. El paso de egebé
al bú, del colegio de monjas al colegio de curas, del chico con gafas,
flequillo pegao y sobaquina pasamos al chico con gafas y flequillo
pegao, que una vez descubierta la necesidad de una ducha diaria, la
sobaquina desapareció como por arte de magia.

Yo había acabado octavo enamorado de la pija de la hucha. Hasta que
llegué al nuevo colegio y apareció la diosa de la hucha mayor. Que
manía de llevar los pantalones en el sobaco tenían las muchachas en
aquellos tiempos. Así que los curas, con los jojo vueltos, decían
aquello de que los vaqueros deberían estar prohibidos porque eran una
masturbación pecaminosa para las mujeres.



Era la muchacha más guapa que había visto hasta entonces, morena de
pote y pelopeluca negro ondulado. Era además de la más molona, la más
intrigante, porque, siempre a sus espaldas se comentaba que era
bollerilla, que en su colegio de féminas anterior le gustaba meterse en
los baños con su amiga a hacerse unas tijericas.

Mientras yo me embobaba mirando a la diosa de los polos celeste y los
pantalones de florones, qué moda la de los pijos de los ochenta,
compartía.., más bien, no, creo que siempre me lo guardaba todo para
mi, igualico igualico que ahora. Decía que pasaba los ratos con mi
mejor amiga de aquellos años. Loca del jigo que estaba la pobre. Ella
colgada hasta las trancas del tío alto guapete. Él también suyo. Pero
andaba por ahí la doreen snyder de turno malmetiendo, que ella también
quería al tío alto guapete y aunque tenía un porrón más grande que
Gonzo, su, de nuevo pantalón marconi, dejaba poco espacio para la
imaginación. Y claro esos diálogos de los labios inferiores son muy
llamativos.

Como yo no tenía ninguna posibilidad con la reina masturbadora, me
dedicaba a alentar ese romance y echando a la doreen a cagar por ahí. Y
a pesar de que hubo veces en los que incluso hubo besos mezclados con
vómitos, que eso es amor y lo demás son tonterías, nunca se formó nada
por la sombra de doreen, que daba mucho por culo.

Hoy mi gran amiga está casada, tiene dos niñas. Y él, que le he visto
por ahí de fiesta alguna vez, sigue buscando a la novia que le quitó la
jalagranputala doreen.

Y yo? Yo me desesperaba un poquín, que aunque estaba colgado hasta las
trancas de la pava de la cintura de avispa, resulta que me hacía las
pajillas pensando en otros temas y otras cosas. Y me daba rrrrabia.



Ese día, hace pocos meses, en el que vi al tío alto guapete, de
despedida de soltero con sus amigos de siempre, pero más gordito y más
calvote, pero eso sí, con el mismo aspecto de pijo de los ocheta, y fui
a saludarle y me recorrió el calambre por la espalda, me di cuenta por
fin que no sólo mi amiga y la doreen estuvieron enamoradas de él.

Quéfuerte quéfuerte quéfuerte jorgejavier
10.7.05 23:17


blame it on sunshine, blame it on moonlight (ó la triste historia amorosa de mog y III)

Ahora siento lo que debe sentir mariterecampos, cuando a primera hora
de la mañana se toma el cruasán con el papelito de las audiencias y ver
que va decayendo la cosa. Ella le echa la culpa a la resabiada de la
anarrosa, yo sin encambio, digo que es culpa del verano que os está
atrofiando las neuronas. Porque visitas las tengo todas, pero con los
comentarios voy más lenta, que diría elviralindo.



Y como me leeis cuatro gatos, sin menospreciarsus, vamos a seguir con
el momento confesiones, que si me lee mucha gente, lo que hoy me toca
contar, me da cosa.

Nos quedamos en bup, el mog era el más aplicado de la clase. Y se
acababa el colegio. Se hacía mayor y ya podía comprarse revistas
guarrindongas. Anda que no. Y como me gusta complicarme la vida, elegí
una carrera de esas para toda la vida, de seis años y el
complementario, cuando todo el mundo sabe que para forrarse lo que hay
que ser es fontanero o electricista y dejarse de milongas. Porque yo lo
que quiero es ser millonario, no lo olvideis.

Abandoné el pueblo y directo para SanOstias para estudiar. Fue llegar a
la universidad y se me pasó toda la tontería. Allí había mucho material
para elegir. Y mandé a la recámara los recuerdos de la
diosamasturbatoria. Mi mente por fin había decidido centrarse en un
solo género para concentrar el sexo y el amor. Y elegió los caracoles.
Fue así de instantáneo.

Ver en la escuela a aquel muchacho de los ojos negros y se me olvidó la
raja de su pantalón (de ella, para estas cosas viene muy bien el
inglés). Pero aquel enamoramiento de miradas furtivas duró poco. Murió
el mismo día en que intercambiamos las primeras palabras. Lo que es el
amor adolescente, que es muy caprichoso.

Así que mis exaltadas hormonas decidieron complicarme de nuevo la vida
a la mínima que tal. Y esta vez eligieron al tipo equivocado. Porque
esta vez no fueron meses, fueron años.

Yo buscaba cualquier excusa para primero una mirada al día, luego un
encuentro furtivo, luego una pequeña conversación. Después un rato a
solas. El día más feliz fue cuando compartimos, los dos y nadie más, la
bahía de Pasajes, el agua a nuestros pies y yo mirando su piel, blanca.
Que mira que el jodío tiene mal color.

Pero lo mismo que me llenaba un simple roce de rodillas, me hundía el
sembrar oportunidades para no recoger ningún resultado. Yo nunca dije
nada claro, nunca hubo una verdad absoluta, porque no había nunca una
respuesta igual a mis estímulos.

Y claro, como uno, a pesar de haberse quitado las gafas, dejado de
peinarse el pelo con rastrillo y modernizado su vestuario (emergiendo
ante vosotros ustedes el sexymog, que parece esto la vida y milagros de
paula vázquez), era fiel al amor imaginario, no intenté nada con nadie.
Triste la vida amorosa de mog, sin catar a los 24, qué pena de cuerpo
desaprovechao.

Aunque si como dice xabe
un masaje en la espalda es una relación sersual en toda regla, yo tuve
mi primer momento sepsi antes de lo que me había imaginado. Cómo me
puse virgensantísima, "no, no me levanto, casi mejor me quedo sentado
que me ha dado un poco de dolor de lumbago galopante".

Aquel encoñamiento severo murió poco a poco a medida que se acabó la carrera y ya dejamos de vernos.



Pero lo que es el hijoputa del subconsciente. Hay días que sueño que,
en el muelle del puerto de pasajes, después de mirar su pálida piel, le
toco el codo y el me coge la mano.



Dotor dotor, cree usted que debería, a estas alturas de la vida,
contárselo por fin, el día que nos veamos de nuevo, yo me moría por tus huesos, para olvidarme ya
del tema, que yo lo tengo superado pero mi susconsciente es muy
perseverante..
11.7.05 21:46


 [next page]

powered by
20six.co.uk